Le Semeur de Lumière

Un attachant et énigmatique enfant-lumière acompagne un vieux jardinier dans l’étape ultime de la mort… Il l’aidera à accepter et à vivre avec sérénité le passage à une autre Vie et à devenir à son tour un Semeur de Lumière. Un beau matin, alors que je m’apprête à planter un piquet, des cris, semblables à des aboiements, déchirent le ciel: “ Ahonk, ahonk, ahonk, ahonk,ahonk… ” Levant les yeux : Tiens ! six outardes qui se sont sans doute attardées dans les pays chauds. Dommage pour elles!

Depuis que ces grands oiseaux migrateurs ont commencé à monter vers le nord, tant de merveilles se sont déroulées ici et là: la première rosée, la pousse de l’herbe, la brise fraîche, l’eau du ruisseau qui bruit, le torrent des rivières qui rugit après l’averse, le chant flûté du merle d’Amérique sous l’arc-en-ciel, les bourgeons en train d’éclore, l’éclat verdoyant des feuilles, la naissance des aiguilles de pins, les coassements des grenouilles à la tombée du jour, les folles cabrioles de l’hirondelle au-dessus des galaxies de pissenlits, les papillons qui voltigent parmi les trilles rieurs, les abeilles qui bourdonnent dans les pommiers en fleurs, les clochettes parfumées du muguet, les ailes transparentes de l’oiseau-mouche qui battent l’air dans le lilas odorant, la tourterelle qui roucoule si tristement, tant d’oiseaux qui ont fait leur nid depuis bien longtemps déjà… Voilà tout ce qu’elles ont manqué, ces outardes retardataires. Et que sais-je encore ! Enfin… si je plantais ce piquet…
Mais à peine sorti de mes pensées, j’aperçois des petits souliers bleus.

Qu’est-ce que tu fais ? me demande une voix cristalline.
Je me prépare à tirer des lignes.
Tirer des lignes ?
Je plante des piquets ; puis des ficelles les réunissent.
Et pour quoi des ficelles ?
Pour tracer des rangs droits et parallèles. Ils doivent être à un mètre de distance les uns des autres pour circuler à l’aise dans le potager. Les enfants du village ne t’ont jamais dit que je suis un jardinier?… Au fait, tu n’as pas d’école aujourd’hui?
Qu’est-ce que tu tiens dans les mains?
Un bouquet de plumes bleues.
Elles ont l’air très jolies… Mais d’où viens-tu ?
De la forêt… au bout de la terre… Je peux t’aider ?
Si le cœur t’en dit, je ne demande pas mieux.
Après avoir fait une trentaine de pas, je plante un autre piquet. Et tandis que nous tendons la ficelle :
Tu ne m’as pas dit ton nom ?
L’ enfant hésite d’abord puis laisse tomber : – Croquignole..
Croquignole ! Vraiment, de nos jours, les parents ne savent plus quoi inventer… Enfin ! à l’ouvrage… À la vérité, je suis moi-même en retard… comme ces six outardes. Le printemps a été si maussade qu’il n’aurait servi à rien de semer les graines avant aujourd’hui.
Croquignole, c’est bel et bien mon nom, reprend l’enfant en insistant.
Comme tu voudras… Allez, Croquignole, tends la ficelle avant de faire un nœud solide.

Ce qu’il fait habilement. De plus, je remarque qu’il manie plutôt bien le marteau… Un moment donné, l’enfant porte une plume en direction du ciel.
Sais-tu pourquoi, me demande-t-il, cette plume se confond avec le ciel ?
Non…
C’est que le geai bleu est le Messager du Bleu du Ciel.
Vraiment !
Un Messager de Joie et de Paix éternelles, précise-t-il.

Je ne l’obstine pas… Nous parlons de tout et de rien sans nous gêner pour sauter du coq à l’âne… Nous faisons souvent de brèves pauses, histoire de reposer mes vieilles jambes…
Ton terrain ressemble maintenant à un cadeau bien ficelé, me lance-t-il.

Nos rires explosent en même temps… La grosse cloche de l’église sonne midi.
Tu veux rester à dîner ? que je lui propose.
Il me sourit …
Assieds-toi…

Je suis heureux d’avoir un invité. Je sors donc des napperons et des ustensiles tandis que l’enfant caresse les veinures de ma table.
C’est du chêne massif, que je lui souligne.
Il jette ensuite un coup d’œil en direction d’une armoire très haute.
Ils sont magnifiques, tes meubles!
C’est mon arrière-grand-père qui les a faits… De ses mains, faits… De nos jours, les gens appellent ça des antiquités…
Des , “ antiquités ” ?
De vieilles choses qui nous tiennent encore à cœur… Voilà ton bol et du pain.
Hmmm ! ça sent bon…
Si je te disais que cette soupe provient des poireaux qui ont passé l’hiver dans mon potager, me croirais-tu ?

L’enfant se contente de sourire…
Ah! oui, j’oubliais le beurre… et le fromage de chèvre… Tu as de quoi te régaler maintenant.
Merci beaucoup.
À la fin de l’été, j’aurai des tomates grosses comme mes deux mains.
Croquignole sourit de nouveau…
Je ne te mens pas. Tu verras, tu verras…
Jamais, de toute ma vie, je n’ai vu quelqu’un manger si lentement.
Tu verras bien ce que peut donner une terre cultivée avec amour.
En tout cas, ta soupe est délicieuse…

Croquignole a très bon appétit… Billes étincelantes, ses yeux m’écoutent attentivement. Qu’y a-t-il donc dans son cœur pour me mettre tant à l’aise?
Du temps où vivait ma femme, il y a une quarantaine d’années, notre potager était si vaste qu’à l’automne nous n’avions jamais assez de temps pour mettre en conserve tous nos légumes.

Une larme me vient à l’œil…
Tu as des enfants?
Non, je n’ai pas eu cette chance… Ma femme était trop âgée quand on s’est connus… Mais je me suis fait beaucoup d’amis… à cause de mes légumes et de mes fruits. Ce sont les meilleurs de la région. Crois-moi, je sais de quoi je parle… Et puis les enfants du voisinage me rendent souvent visite…

-…

Tu veux un fruit comme dessert? Une pomme, peut-être?

L’enfant demeure silencieux. je me mets donc à peler ma pomme avec un canif…
Mes parents, me confie ce dernier, m’ont appelé Croquignole parce qu’ils mangeaient une pâtisserie française quand ils se sont connus.

Je ne peux m’empêcher de rire aux éclats…
Une pâtisserie… qui… s’appelait Croquignole ?
Ououi…
Où demeurent tes parents?
L’enfant baisse les yeux.
Tu ne veux pas me le dire… Tu t’es enfui de la maison…

Le livre

Dans le livre Les contes de l’éveil, trois contes sèmeront espoir, douceur, et joie de vivre dans le cœur de vos enfants – comme dans celui des plus grands -, et ils indiqueront à tous le seul chemin menant à la découverte de leur soleil intérieur : un chemin de bonté et d’amour envers toute la Création.

L’auteur

Poète, philosophe et conteur, Cajetan Larochelle a été, avec le conte Le Messager du Bleu du Ciel, lauréat d’un concours littéraire international en 1983. Il fonde en 1986, l’Atelier des jeunes conteurs de Lanaudière –“ quelque chose d’unique ” selon le magazine Lurelu, automne 1989-, ayant pour objectif de favoriser la création littéraire chez les jeunes de sept à dix-sept ans. Animateur d’ateliers-rencontres et de séminaires, conférencier, Cajetan Larochelle a participé, entre autres, à la production de livres pour enfants.

Éditeur

Du Roseau